Менделеевцы делятся своим творчеством

«Когда, Гагарина и расцветила, те огни».

Кружочком бра, — уж ночь приходит вновь.
Но — для меня, она почти не зрима.
Я, у окна, сижу, — к щекам льнёт кровь.
И только, думаю — в тебе, была харизма.
Вот, будто, слышу, тихое «Приди».
На зов, тот, и откликнулась, — так быстро.
Пошла, не замечая, что в груди.
В большое пламя, — превращалась искра.
И заронил, ты, ее, когда, — были одни.
В тот, новогодний, и морозный вечер.
Лишь расцветила, улица родная те огни.
И все, готово, было, к нашей встрече.
Но, эту встречу, и закрыла, память, — в сейф.
Такой, как, и тогда, — счастливой, яркой.
Я, впечатлительна, твердят, — уста друзей.
Затем — то и любовь, не вышла, жаркой.
А, вот, — рассудок, часто, рвался в бой.
Не верь, любви же, ее помыслы — лукавы.
По сердцу, чиркнув — в океан и мчит с собой.
И бросит, не оставив, — переправы.
Ей, дел, и нет, который раз, подряд.
Все чувства, — разом резко и остынут.
Что даже и достойных, тех, ребят.
Лучом внимания, озарять — отринут.
Но, ведь, жила, одним свиданием, вновь.
И все, казалось, больше то — же, не чем
Благодарила, уж, и небо — за любовь.
И на Гагарина, вдвоем, — не отразимый вечер.
А, в городе, давно, тебя, — уж нет.
Так, вот, хотелось, и — свести к нулю.
Но, с высоты, тех, многих, прошлых лет.
Как, прежде, и — в восторге, и — люблю!

Маргарита Петухова